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Mi jardín está muriendo por Aida Maldonado

Nací y crecí lejos de la ciudad, donde las calles no tenían asfalto, donde se sembraba plátano, yuca, café, cacao, cañas, naranjas, mandarinas, zapotes, guabas y todo lo que la tierra fértil de Yantzaza nos daba en la época de los años ochenta y noventa.
Nací y crecí lejos de la ciudad. La señora Cumandá no pudo ir al hospital, pues llegué antes. Para ese día, la mejor partera de Quiringue ayudó a mi madre. Carmen trajo al mundo a los niñes de aquella estación, hijos e hijas de las mejores agricultoras que sembraban al son de la lluvia y el sol, de la amazonía cálida y húmeda.


Crecí gracias al sudor de mis padres, junto a la gente que luchó a diario para vender café y cacao en la gran feria dominguera. Crecí viendo al Sol secar los granos de las plantas, crecí con aromas intensos y dulces, crecí junto a las quebradas y a los riachuelos. Crecí junto al río Zamora, que ascendía cuando la lluvia llegaba para quedarse varios días.


Crecí lejos de la ciudad, junto a los árboles, al jardín de mi madre, a las luciérnagas que llegaban a jugar cuando caía la tarde, en el momento exacto en el que los jugadores de ‘ecuavóley’ nos dejaban la cancha libre para correr y saltar.
Crecí entre las historias de Porfirio de Jesús Quezada Salazar, un abuelo que no fue a la universidad, pero sabía que Guadalupe y Piuntza necesitaban educación. Este viejo político y revolucionario luchó junto a sus vecinos y amigos hasta conseguir escuela y colegio para sus hijos. Crecí sin él, pero su legado está en cada letra y en cada paso que doy. Este viejo me heredó la pausa que necesitaba.

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Crecí lejos de la ciudad, entre la neblina de la Zarza verde y ganadera, cuando la palabra “transnacional” no existía para mí. Crecí junto a las vacas y las ardillas, con los peces de las aguas negras y turbias, crecí con el festival de las orquídeas, donde la señora Luz nos sorprendía con su mejor flor.


Crecí en medio del cacerolazo, el llanto y el dolor después de que a unos cuantos banqueros se les había ocurrido la brillante idea del “feriado bancario”. Crecí viendo cómo todo se perdía: la tierra, los olores, el pasto verde y las luciérnagas.
Crecí con las lágrimas de la señora Cumandá, ella cruzó el océano Atlántico para recuperar lo que unos cuantos politiqueros intentaron robarle: la educación de sus hijos. Se llevó la revolución en su sangre. Con el sudor de ella, surcamos el camino que aún falta por labrar. Cumandá me inspiró a hacer la pausa.


Crecí en la izquierda, cerca del progreso, haciendo pausas y aprendiendo de cada experiencia. Crecí lejos del capacitismo, saltando y peleando con la colonialidad. Crecí lejos de la RAE y su escuela genocida que minó la sabiduría epistemológica shuar.
Crecí lejos de la normatividad, cuestionando las órdenes de arriba, viendo a las estrellas y escuchando historias que me enseñaron a explorar los sentidos otros de este universo, a navegar contra la matriz colonial-imperial.


Ahora, déjeme decirle, si usted no respira este momento de dolor, angustia y saqueo, no puede hacer la pausa, no necesita una “coma” para eso. Este momento que vivimos nos devalúa de nuestra propia cultura, de nuestro trabajo, de nuestra tecnología, de nuestra filosofía de vida, dando lugar a un deterioro progresivo del medio ambiente.


Recuerden, los colonizados terminan aceptando su propia devaluación como si fuese algo natural. Permítanme, ilustres “críticos” e intelectuales de la capital, que siga haciendo las pausas necesarias para vivir y enfrentarme a todas las injusticas de esta sociedad capitalista, pues mi jardín está muriendo.

 

 

 

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